Je suis quelqu'un

qui est né dans une ville pleine d'arcades en 1922.

J'ai donc quarante-quatre ans, que je porte bien

(et même hier deux ou trois soldats, dans un bosquet à putains,

m'en ont donné vingt-quatre - pauvres garçons

qui ont pris un enfant pour quelqu'un de leur âge) ;

mon père est mort en 59,

ma mère est vivante.

Je pleure encore, chaque fois que j'y pense,

sur mon frère Guido...

Pier Paolo Pasolini