«Sa voix est claire. Pâle. Elle tombe sur moi

comme une averse de printemps.

Elle me regarde longuement, sans dire un

mot. Me sourit. Elle m'envoie des esquisses de

nus délicats, pliées dans du papier de soie

rose. Quelques mots, pas plus, au dos des

cartes. Des rendez-vous dans des cafés

l'après-midi. La pluie est belle, avec vous.

Vous aimez la Bretagne ? Elle porte aussi des

jupes fluides, des sacs à petites fleurs. Je suis

des lignes secrètes le long de ses chevilles. Ses

jambes. Je suis peintre de ses courbes,

musicienne de sa plus intime respiration.

- Vous rêvez ?»