Avec difficulté, les deux hommes réussirent à accrocher un

palan aux extrémités de la curieuse embarcation et à la hisser

à bord. Elle ne mesurait pas plus de deux mètres de long et

était faite d'une toile goudronnée tendue sur une armature de

bois. La femme était bel et bien morte. On aurait dit qu'elle

s'était parée comme pour une cérémonie religieuse, d'une

longue robe blanche. Son front était ceint d'une couronne de

dentelle ornée de motifs brodés. Elle était fardée, les lèvres très

rouges, les pommettes bien roses. Dans ses mains jointes, elle

serrait un chapelet d'ambre qui se terminait, non par une croix,

mais, curieusement, par une sorte de boussole. Le capitaine

eut la curiosité d'en regarder le cadran : à la place de l'aiguille

aimantée était fixé un petit morceau triangulaire de pierre noire

dont la pointe indiquait l'Ouest.

Au sortir de la seconde guerre mondiale, sur la presqu'île de

Rhuys, des marins découvrent de drôles d'embarcations, sortes

de cercueils flottants, dans lesquels reposent de vielles dames

bien apprêtées.

C'est le début de l'enquête du lieutenant de gendarmerie Gwen

Gabellic, bientôt assisté de son amie Vivi qui les conduira de

Bretagne en Irlande dans un monde encore tourmenté et emprunt

de mysticisme, où il ne fait pas bon être une vielle dame crédule.