«Je m'étais toujours promis d'écrire

un livre sur Clarisse. Bien avant qu'elle

ne meure. Un livre à sa mémoire. Sur sa

mémoire aussi. Sa passion pour ma

grand-mère. Ce qu'elle me racontait de

son enfance, de ses souvenirs, de sa

famille - jusqu'à son arrière grand-mère,

épouse d'un armurier de la Grande

Armée, qui avait survécu à la retraite de

Russie. Je lui avais même fait part de ce

projet.

- Un livre sur moi ? Quelle idée !

Elle riait. Sa modestie ou, mieux, son

humilité n'y trouvaient pas leur compte.

Pourtant, ce que je lui disais ne lui

déplaisait pas non plus. Du moment que

cette idée restait une idée. La simple

preuve de l'affection que j'éprouvais

pour elle...»

Mais si, un souvenir en appelant un

autre, l'histoire d'une vie proche aidait

à reconstituer une part secrète de la

sienne propre ?