Les fantasmes sont ici chez eux et s'y montrent

sans voiles, nus comme des écorchés, dépouillés

d'un vain prétexte rationnel. Celui qui

parle ici appelle un chat un chat, et en a

fouetté d'autres. Pas de discours, donc, juste

un désordre des sens réglé avec une froide

obstination, une imparable logique : il s'agit

de passer à l'acte avec méthode et non de

philosopher dans le foutoir. Et pourtant, de

ces excès se dégage une morale, celle du sombre

plaisir qu'on prend à devenir le jouet de ce

qu'on manipule.