Même dans les tiroirs d'une maison on ne saurait compter

tout le bric-à-brac entassé ; une main levée seule, parmi les

breloques, se tourne maintenant vers la vitre

et le vide au-delà, s'approche, adhère au verre

sans un grincement ; s'agite,

s'agite jusqu'à grincer, tâtonnant rameau de doigts

dans l'amas ligneux des meubles, contre la branche

à la fenêtre,

attendue déjà, dehors, par la sombre caisse à roues et le volant

où enfin elle se posera - avant que, d'un glissement funéraire,

elle n'évacue la ruelle

la laissant à son silence, sa vérité

nue.