Des mots remuent. En silence.

Sous le givre des choses.

On a laissé, on a quitté.

On continue dans l'hiver des villes et leurs saisons autres.

Mais l'hiver, surtout.

La vieille parlure remue. La langue du père, les recettes de la mère et ses gestes.

Les foins, les étés.

Les renards, les blaireaux.

Les tracteurs.

Un berger.

On a laissé, on a quitté.

Les grandes mains des mots nous remuent.

Marie-Hélène Lafon