Elle, la cigarette. Elle, la blonde qu'il aimait.

Et qui embrassait comme personne.

Pour conserver l'une, il lui fallait abandonner

l'autre. Il s'était résolu, il allait arrêter de

fumer, chasser ces refrains d'un temps

ancien où les ronds de fumées se mêlaient

aux vapeurs de fêtes.

Mais il était trop tard. Rien n'empêcha sa

belle de le quitter.

Au tabac du coin où il échoua, les blondes

se faufilaient toujours dans leurs odeurs de

baiser menthol qu'elles rêvaient à pleine

bouche ou du bout des lèvres.

Et il chantonna :

"Dans un nuage de cendres apparut la fée

gitane. Elle était belle, jeune, elle sentait le

mégot chaud"