Vingt ans après la mort de ma tante, Colette de Jouvenel,

unique enfant de Colette et de mon grand-père Henry de

Jouvenel, l'heure me paraît venue de publier la correspondance

qu'elle échangea avec sa mère. Elle me la laissa avec

mission de le faire «le plus tard possible». En quelque sorte

elle s'en libérait. Il me fallut cependant une grande détermination.

Les lettres ont pour moi un caractère si intime que

j'en étais retenue. Colette elle-même ne s'écrie-t-elle pas à l'occasion

de la vente d'une de ses lettres à Robert de Montesquiou-Fezensac

: «Une lettre est un objet sacré qu'aucune vente ne

doit profaner : c'est un scandale intolérable que de disperser

aux quatre vents des pensées, des impressions, connues seulement

de deux personnes.» Pendant longtemps aussi, j'ai

reculé devant l'ardu travail de chronologie (Colette ne datait

presque jamais ses lettres) : j'ouvrais les classeurs et les

refermais comme un chirurgien au-dessus d'un cas désespéré.

Si je me suis laissé convaincre d'ordonner les quelque

six cent cinquante pièces de ce puzzle, c'est pour montrer un

aspect de Colette inconnu et faire revivre la «Petite Colette»

qui repose à côté de sa mère, au cimetière du Père-Lachaise,

à Paris. À mon tour, je me délivrais du poids d'un héritage

exceptionnel...

Ce que je ne pouvais imaginer, c'est que les originaux

allaient disparaître de chez moi, au moment même où le travail

s'achevait et partait pour l'imprimerie. Un vol ciblé

puisque seul le coffre qui les contenait a disparu. Cette

correspondance, publiée dans son intégralité, forme le seul

témoignage du lien unique entre Colette et sa fille, témoignage

d'autant plus précieux aujourd'hui que les lettres sont à présent

dans des mains indélicates. Puisse le cambrioleur se rappeler

la phrase de Colette déjà citée plus haut...

Anne de Jouvenel