L'ombre qui s'échappe toujours, particule d'être

insaisissable. L'ombre serait-elle la seule mémoire

des choses vécues ? Ombre, mot que H. Adib traque,

saisit, plante sur les lignes de son poème,

toujours présent, répété comme le geste du chef

d'orchestre qui ponctue la partition de l'oeuvre

qu'il dirige. L'ombre, mémoire enfouie d'une ville

d'accueil assiégée, terrassée, transformée en décors

hallucinants. La nuit, quand les éclairs des bombes

fixent inexorablement les silhouettes blafardes

des immeubles, l'éclat mourant des lucioles fait

tournoyer les ombres des ruines.

Hoda Adib nous entraîne dans le torrent des mots

qui roulent, se heurtent, s'ignorent et se retrouvent,

se répètent, eurythmie, arythmie, chocs et

percussions. La violence du désir de calme, de paix et

de volupté est au bout de la lecture de son poème.

- Mais, est-ce que Zingobi existe ?

- Non

- Mais alors ?

- ... A Zingobi les ombres sont verticales ...

Jean-Christophe Dechico