L'enfant qui m'accompagne encore aujourd'hui,

c'est celui que sa mère a abandonné, que son père

a arraché à son kibboutz en 1952. L'enfant y a perdu

son prénom, sa langue, ses copains, son univers pour

se retrouver en France, trimballé de maisons d'enfants

juives en belles-mères successives, «maltraité» par

un père aimant, dictatorial, imprévisible. Par bonheur,

une grand-mère et un grand-père l'accueillent quand

il croit avoir perdu tout repère.

Comment s'étonner que l'enfant chahuté revienne

soudain hanter l'adulte, pris de vertiges, pétrifié, égaré ?

L'enfant l'envahit comme au temps où il se demandait

«Où est-ce que je vais dormir ce soir ?». Il a perdu

toutes les défenses qui lui ont permis de survivre :

la rage, l'humour, la tendresse. Il ne lui reste que

le chaos.

L'enfant qui m'accompagne se met à gronder de colère.

Il fallait le laisser parler... pour l'apaiser.

L'enfant qui m'accompagne dévoile ce qui est au coeur

des ouvrages de l'auteur ; cet intérêt porté à l'enfance

en souffrance, aux mensonges des adultes, avec

ce regard moqueur, impertinent, plein de tendresse.