Le soleil ne va pas tarder à se lever. Rien ne me rend visite

dans la journée. Il n'y a que le vent qui murmure, la mer

qui se ride, même les jours les plus calmes... La maison

de Mary Pascoe et la terre m'appartiennent maintenant.

Sa chèvre, ses dix poules, le fumier, le petit ruisseau... Elle était

devenue trop vieille pour s'en occuper. Ses yeux laiteux

avaient perdu la férocité qui nous faisait peur quand

nous étions enfants, mais elle me reconnut quand j'arrivai

sur le chemin avec mon havresac. «C'est toi, Daniel Branwell ?»

dit-elle, et je répondis oui. Puis elle ajouta : «Entre, mon enfant.»