L'auteur entre en lui-même comme une sonde divine. Il puise en lui sa matière, son énergie, son élan. Son sens ne peut pas être précaire. Le moi n'est jamais précaire. Le texte n'est pas le fruit d'une « névrose » (Roland Barthes), mais d'une douleur-joie. Il est sur la route de la connaissance. Sa forme est « humaine » (id.), parce qu'il figure le corps de l'auteur.

Les mots prennent le rythme du monde. Ils sont monde.

Respectons les mots. Respectons l'auteur. Il est notre frère. Il est le moi de chacun de nous. Il ne sort jamais du langage. Il en est le témoin, depuis l'éternité

Vive l'auteur.

Vive le moi-auteur.

Tant qu'il y a l'auteur, il y a le monde.