Seul contre tous, dans une misère galopante, Andrew

Whittaker tente de maintenir à flot Mousse , exigeante et

néanmoins minable revue littéraire défricheuse de talents

dont il est le fondateur, le rédacteur en chef et, probablement,

l'unique lecteur, tout en gérant les avanies locatives

d'un petit immeuble de rapport. Nous sommes au fin fond

de l'Amérique des années 1970, sous le règne de "la clique

de Nixon", et il n'est pas aisé d'accoucher l'avant-garde

créative d'un pays qui patauge dans ses conservatismes

tout en réglant des problèmes de plomberie, de locataires

"de basse qualité" et en affrontant les médisances d'un

environnement provincial petit-bourgeois.

On entre dans l'intimité d'Andrew - irrésistible odieux

personnage, raté rageur à la mélancolie féroce et toxique,

à l'humour proprement redoutable et à la philosophie

questionnable - à travers son abondante correspondance

qui, incidemment, constitue ses oeuvres complètes, car

on y découvre aussi les ébauches, projets et autres acharnements

romanesques de notre antihéros, écrivain contrarié,

on l'aura deviné.

Baigné de l'ombre tutélaire de Fernando Pessoa, ce

mano a mano de Whittaker avec des rêves et des aspirations

mal ajustés est un autoportrait kaléidoscopique

où l'on retrouve les thèmes de prédilection de l'auteur

de Firmin : la solitude, la déchéance, ici visitée dans ses

moindres recoins, et la noire ironie du sort des hommes,

mais aussi son talent singulier pour faire surgir le rire des

situations les plus sombres, des blessures les plus douloureuses,

des obsessions les plus incongrues.