Parce qu'il a peint La Liberté guidant le peuple

en 1830, on pense qu'Eugène Delacroix est un

révolutionnaire. Parce qu'il a scandalisé avec La

Mort de Sardanapale , on en fait un artiste maudit. Les

apparences sont trompeuses.

Parisien exotique et sauvage raffiné, homme d'ordre et

rêveur violent, involontaire chef de file des romantiques,

Delacroix est inclassable et inaliénable. Mal connu,

parfois mal aimé, ses paradoxes contribuent à la froide

réception qu'on lui réserve encore. En 1923, Élie Faure

disait qu'on prononçait son nom avec déférence, mais

sans chaleur. C'est toujours vrai.

C'est pourquoi Marie-Christine Natta s'attache à suivre

les méandres d'une nature complexe pour nous raconter

l'homme trop souvent caché derrière l'oeuvre. S'il est

généralement mal compris, c'est qu'en offrant sa vie

à la peinture il se forge un masque de dandy pour se

préserver des attaques féroces des critiques et des

envahissements du coeur. Reste que la vie de Delacroix

est à redécouvrir. D'une inépuisable fécondité, elle fait

resplendir, selon Baudelaire, les «beaux jours de l'esprit».