«L'année s'était écoulée lente et déchirée. Margot,

allongée près de l'eau, songeait. Quelqu'un venait de

partir, quelqu'un allait arriver et entre cette arrivée et ce

départ Margot contemplait l'année. Il suffisait parfois

d'un temps infime, un entre-deux, une échancrure, une

terrasse au soleil, un homme assis au bout de ses forces

la tête dans les mains et tout autour l'exubérance, les

envolées d'oiseaux, de plumes, de fleurs. Le temps au

présent, un fil qui se casse, une toile qui se déchire et

voilà...»

N.M.