Lorsqu'elle me téléphona d'une voix terrifiée ce soir-là, je me souvins que je l'avais aimée. J'étais loin de savoir que ce souvenir me conduirait sur le pont de Brooklyn, où la mort était venue à la rencontre de sa voiture. Et encore moins jusqu'au Mexique, où, bien des années plus tôt, s'était nouée une intrigue sanglante et sordide qui visait Fidel Castro.