Savoureux portraits d'hommes, saisis au vol par le

stylo vagabond d'un écrivain en maraude, sensuel et

gourmand.

De vrais gaillards, campés avec tout leur barda de signes

inéluctablement distinctifs. Colorés à souhait, dont le

moule est cassé. D'où singulier.

Des bonshommes qui pétaradent de fausses notes,

rivalisent de prétentions gauches, de tendresses rudes, de

tics et de tact, de petite grandeur ou de grande petitesse,

et d'autres qui débordent de vie contenue. D'où pluriel.

Gil Pidoux aurait pu tourner sept fois sa plume dans sa

poche et manquer l'essentiel. Ou encore développer ses

sujets, pécher par excès de fioriture. Mais il a préféré capter

la poésie disponible, brève par définition. Tranches de vie,

séquences impromptues et taillées dans le vif de l'instant.

Scénarios possibles, chapardés au coeur de la grande mise

en scène de l'existence de chacun. D'où «courts métrages».

Pour jeter ces regards sur la cour intérieure de nos pairs,

Pidoux a travaillé comme un cinéaste tournerait sans

prévenir, caméra sur l'épaule, à la sauvette. D'où clandestins.

Cinquante «courts métrages» clandestins , chargés d'intelligence

du coeur. Et gorgés d'une sève littéraire que l'on ne

présente plus...