«Il tendit la main. Mécanique.

Comme un pantin.

On troquait des saluts de coutume.

«Ca va ?» «Et toi ?» Et du coin de l'œil, nous l'observions.

Sentait-il peser sur lui cette auscultation inquiète ? Finalement, il nous échappa et prit la fuite vers le fond de la coursive.

Il nagea jusqu'à son île obscure comme un naufragé.

Lorsqu'il referma sur lui la porte, nos regards échangèrent un pronostic unanime.

- Il a chopé la myxomatose... Aucun doute.

- Tu as remarqué ses yeux rouges...

- Sa peau translucide...»