Démon est mort aujourd'hui à dix-huit

ans, une vieillesse extrême pour sa race. Il avait

beaucoup maigri ces derniers mois, mais son poil

était toujours aussi soyeux et aussi fin : il était

resté pour moi l'elfe chat surgi dans le nimbe du

soleil qui duvetait sa fourrure noire, au seuil de

cet été fatidique.

Un été plongé dans une verdure généreuse.

Un été fait de petits événements

enfantins, d'araignées velues, de rosée sur

l'herbe du matin, de pluies tristes, de repas

ennuyeux chez la cousine, de digitales

à l'ombre d'une forêt où s'enfuit Démon.

Mais surtout un été gâché par une grand-mère,

véritable démon pour l'orphelin

qu'elle élève avec un amour destructeur.