"À l'appartement qu'un ami bijoutier lui avait prêté, le sujet de la sodomie

s'est insinué entre nous. Il était en train de boire un verre de rouge assis

contre la gazinière dans la cuisine et revenait sans cesse à l'attaque avec son

désir de me prendre. Je lui ai alors déclaré que j'étais comme Jane Birkin

dans le film Je t'aime moi non plus, que la sodomie c'était impossible pour

moi. Il m'a répondu que tout était dans la tête. Bien sûr, j'ai pensé, il dit ça

pour mieux arriver à ses fins. Je suis resté dubitatif. Il est allé se doucher.

Je l'ai rejoint dans la salle de bain. Derrière le rideau, je lui ai demandé ce

qu'il pensait de moi, si j'étais ce qu'on appelle un «écrivain» c'est-à-dire

quelqu'un essayant d'exprimer un monde à sa façon. Il a dit oui. Cela m'a

rassuré, m'a fait plaisir. C'est à ce moment que nous avons parlé de sa mort.

Je lui ai dit que j'écrirais un livre sur lui un jour. L'idée d'écrire sur lui, ça

lui a plu. Dans la chambre qui donnait sur le square du Temple, nous nous

sommes ensuite embrassés, je lui ai mis un préservatif et il m'a pénétré. Il

était arrivé à ses fins. Nous nous sommes endormis main dans la main."