Le ciel est triste et vide, les hommes errent, gris, le dos courbé, les jours sans lendemain. Le grand loup de l'homme s'appelle le Progrès. Tuyaux, goudron, plastique et métal fondu, autoroutes, pylônes architecturent l'espace; les hommes sont prisonniers de la modernité et moulés à la ressemblance des objets. La roue de la fortune tourne, la mort rôde toujours...