si je vous dis que je suis celui dont on ne veut plus

celui qui parle pour dire ce qui est interdit

si je vous reproche de m'avoir chassé

puis fusillé

comprendrez-vous

je suis ce mort insupportable

ce mort qui croit à la prestidigitation

à la non-fuite-du-temps

ce mort terrible à qui l'on ouvre les yeux

à qui l'on crache dans la bouche quand son visage tombe et [tache la chaussée

écrasé sous les milliers d'hommes qui retournent chez eux après les grandes querelles

c'est ce que veut celui qui me voit de loin

celui qui n'ose franchir l'au-delà qui nous sépare

je dis l'aveugle vivant dont le regard ne voyage pas

que m'importent ses insultes

que m'importent les sucs dont se charge la feuille verte

restent l'épine et le dard de l'abeille déjà sèche

le miel sauvage qui monte

des veines brûlées du mort

je suis ce mort dont on se rit

ce mort dont la langue

continue de saigner