«J'ignorais comment, mais je savais que j'y arriverais.

Gravir les 8 848 mètres qui font de l'Everest

le Toit du Monde, un sommet réservé aux alpinistes

expérimentés. Moi, d'expérience, je n'en avais

pas. Aucune. Je n'avais jamais enfilé de chaussures

cloutées, jamais essayé un piolet, ni un mousqueton,

jamais mis le nez dans le tas de cordes dont les grimpeurs

se saucissonnent. J'avais bien gravi les murs

d'escalade au pied de ma cité, à L'Île-Saint-Denis,

mais à part ça...

Alors, pour intégrer un groupe de professionnels,

j'ai pipeauté mon CV. À l'organisateur de l'expédition,

j'ai fait croire que j'avais gravi le mont Blanc et

le Kilimandjaro. J'aurais pu aussi bien dire l'Annapurna

ou la Lune, ça ne coûtait pas plus cher. Mais ça

a marché. Je pense que dans la tête du gars, personne

ne serait assez fou pour se mesurer à l'Everest sans une

expérience en béton armé. Je me disais : j'ai connu

la galère, j'ai réalisé un tour du monde à vélo, j'ai

été bouclier humain en Irak, et je suis même devenu

journaliste, alors l'Everest... J'avais tort. Là-haut, j'ai

failli y laisser ma peau. Plusieurs fois.»