Ni poèmes en prose, ni véritablement récits, ces

proses poétiques souvent très courtes, ayant pour

pivot une minuscule anecdote, présentent une

dimension narrative évidente. Mais les trappes du

réel se dérobent. Souvent inquiétants, les textes de

ce petit livre s'inscrivent dans la postérité de Marcel

Béalu, de J. M. A. Paroutaud, de Mandiargues aussi,

peut-être. L'étrange, le rêve, sans doute, mais la

langue, affûtée comme une lame, révèle, sous les

mots, l'appréhension de la mort et du malheur des

hommes, dont la densité est, ici et là, palpable.