La mise à fruits

Il y avait chez nous un arbre magnifique.

Mais une pousse folle et un croît frénétique

Lui firent oublier ses premiers devoirs :

De ses fruits, jamais on ne put goûter ni voir.

« À quoi nous sers-tu donc ? Lui demandai-je un jour,

Quelle est cette insolence, et quels sont ces atours,

Dont tu t'ornes sans cesse, bien inutilement ? »

Je suis un bien bel arbre , dit-il sereinement

Je fais de l'ombre aux bêtes, et cela me suffit.

Pourquoi donc changerais-je ? Tous mes frères m'envient !

« Tu ne produis pas d'ombre uniquement aux bêtes :

Crois-moi, les autres plantes ne sont pas à la fête

Aux côtés d'un voisin tellement orgueilleux,

Qu'il cache le soleil et dérobe les cieux. »

Tu es bien compliqué, et toutes ces questions

Ne sont pas à poser : on me doit soumission.

Observe-moi un peu, qui pourrais-je bien craindre ?

Et de tant de largesses, nul ne saurait se plaindre.

« Mais face au bûcheron, pourras-tu te défendre ?

D'un glorieux passé, nous n'aurons que les cendres... »

... et nous aurons les tiennes ! Faucheuse ou bûcheron :

Même fin, même peine, lorsque nous partirons.

Faire du bois ou des fruits est un cruel dilemme,

Qui se pose à nos arbres mais aussi à nous-mêmes :

Certains cultivent manières et apparences

Et d'autres moins nombreux, savoirs et connaissances.