Depuis une petite vingtaine d'années, je sévis en

dernière page de Libération. J'y écris des portraits personnels

de personnages singuliers, connus ou inconnus.

Mais, j'ai beau faire, j'ai beau dire, on me parle en

priorité de mes portraits d'actrices. Les hommes hésitent entre

envie goguenarde et ricanements égrillards. Les femmes

scrutent à la loupe emballements et atermoiements.

Il y a quelque temps, fatigué d'être résumé à cette

activité pulsionnelle, pour ne pas dire libidineuse, las d'être

réduit à ce que certaines bonnes camarades appelaient

mes «papiers hormonaux», j'ai décidé d'arrêter. Fini,

terminé. Promis, juré, je ne signerais plus le portrait

d'une seule fille de pellicule. J'ai tenu parole une bonne

année. Personne n'a rien remarqué. Et chacun me parlait

encore et toujours de ces portraits de comédiennes et de

mannequins que je n'écrivais plus. Je m'y suis donc remis.

Et voilà comment les caricatures ont la vie sauve,

comment elles ont la vie dure.

Et voilà pourquoi il faut bien accepter d'en livrer les

pièces à conviction.

Qui lira, verra...