Tu m'avais dit : « La réalité étale, déroule une fine et souple toile sur notre blessure, notre abîme personnel, et nous apprenons à marcher dessus. Et nous marchons vraiment bien. Héroïquement, pourrait-on dire. Et nous croyons que la fine toile ne se déchirera pas... » Mais la vérité, Virgile, c'est que nous faisons semblant. Il n'y a pas de toile, et notre mission est néanmoins de marcher.