Le front commença à lui peser

comme s'il avait eu de gros

sourcils en laine de fonte et ce

poids lui écrabouillait le coeur,

ce qui jetait le trouble dans ses

représentations mentales.

Il mit des étiquettes

sur le fleuve d'eau savonneuse qui

ballottait ses pensées (Psychose,

Traumatisme) et quand il en vint

à la conclusion qu'il tournait au

serial killer, il rigola pour la

première fois depuis des mois.

Il eut une fois, une seule,

le courage d'aller voir. Dans une

cave. Après tout, nécrophile,

c'était bien aussi pire que serial

killer et il mourait d'envie de

toucher de la chair. Même froide.

Il voulait trouver une femme.

Ou mieux, une petite fille.

Pédonécrophile,

ça c'était de l'aventure.

Il se demanda, en descendant

marche après marche un escalier

noir de salpêtre, s'il la violerait.

Il n'avait jamais fait ça.

Mais il avait essayé tous les trucs

de tous les sex shops, ceux qu'on

enfile et ceux qui s'enfilent,

et il lui fallait autre chose.

Catherine Dufour