Nous étions en été, un samedi, le jour de la fête annuelle de la

base nautique des Crozes.

Il faisait particulièrement doux ce soir-là.

Justine avait demandé à ses parents de pouvoir passer la

nuit avec sa cousine et deux copains sur l'îlot des Bois-Obscurs,

au centre du lac. Un camping entre pré-adultes.

Une récompense pour le bon travail fourni toute l'année.

Promis, ils seraient de retour le lendemain, à 10 heures au

plus tard.

Le dimanche matin, les adolescents se font attendre. L'un des

parents, de rage, parcourt la distance à la nage. Il découvre

alors l'étendue du massacre : les corps meurtris, outragés,

dénudés.

Les familles des victimes, des accusés, la région, tous vont

connaître le chaos et le déclin.

Ma vie d'enfant a basculé ce jour-là. Quelqu'un - quelque

chose -, au visage indéfini, malveillant, a pris possession de

mon imaginaire, de mon âme.

Trente-quatre ans après le drame, l'occasion de dépasser ce

traumatisme collectif s'offre à moi.

Je vais enfin pouvoir donner un visage à mes peurs.