La beauté n'est plus là

Qu'en est-il de toutes ces cendres renfermées

où qu'elles soient

poussière de coeur

échevelées et improbables

de leurs seings aux vivre

et de leurs brimes aux salaces

Qui me jouera cette corde du plus loin de ma folie

qui m'esquissera la viole

le pourtour au coude

qui la verra

et des larmes aux sangs

la contrée s'éteindra

mandragore aux escarres