Prologue

La maison qui s'élève du brouillard de l'être ressemble à un palais fait en lames de rasoir qui tient en équilibre sur le poignet de ta main.

Tu cries d'en haut, de la fenêtre : - Mais apportez le mortier, maçons !

Paresseusement flottent les maçons parmi les minces échafaudages.

Sept jeunes loups s'endorment le mufle sur le seuil.