Que coule votre vin ! Que j'aime votre éden d'où les nains sont proscrits ! O vous dont Erato, des rimes, est éprise ; Chers princes de la lyre aux sublimes écrits, De vos divins rayons si purs, l'azur s'irise. Tel un dévot brahman tout à ses vers sanskrits, Je laisse l'âme errer pour goûter la prêtrise De cet art éternel dont l'or des manuscrits Coule en ruisseaux ridés par une douce brise...