Avec un peu d'appréhension, elle regardait le sol

qui se rapprochait. Un avenir infini : qui pouvait se

briser d'une minute à l'autre. Elle connaissait bien

ces sautes, d'une sécurité béate aux élancements

de la peur : la troisième guerre éclatait, André était

atteint d'un cancer du poumon - deux paquets de

cigarettes par jour, c'était trop, beaucoup trop, ou

l'avion se fracassait au sol. Ç'aurait été une bonne

manière d'en finir : ensemble et sans histoire ; mais

pas si tôt, pas maintenant. «Sauvés encore une

fois», se dit-elle quand les roues eurent heurté - un

peu brutalement la piste.

S. B.

Avant-propos d'Éliane Lecarme-Tabone