La place de Jacques Chessex au sein de la littérature suisse

romande est considérable, on ne l'affirmera jamais assez.

Force est de constater que son rayonnement à Paris n'en a pas fait

un auteur français ; il n'a pas connu ni subi le sort que l'Histoire a

réservé aux «grands ancêtres», Jean-Jacques Rousseau, Madame

de Staël, Benjamin Constant, Henri-Frédéric Amiel dont l'ancrage

helvétique a été totalement ou partiellement gommé. Cela étant,

son impact est supérieur à celui de Charles-Ferdinand Ramuz,

lequel n'avait pas pour objectif l'émergence d'une littérature

«nationale». Chessex briguait-il le statut de «seul, unique et

véritable père-fondateur» de la littérature suisse d'expression

française ? Il est à la fois un continuateur (il revendique son

appartenance à une chaîne d'écrivains) et un pionnier qui use

du modèle naturaliste mais le déborde, exhibant la force qui,

consubstantielle à tout ce qui est, précipite les êtres et les choses

vers leur fin. Il a organisé son existence en pansant ses blessures

dans l'ambivalence d'un «Je» qui dévoilait ses plaies autant qu'il

les dissimulait par le truchement d'une écriture conçue comme

une «confession» performative et conduite sous les regards des

lecteurs auxquels il reprochait pourtant leur accointance avec

le fini et de Dieu qu'il interpellait. Il était un croyant qui ne

méprisait pas le charnel, ses contemporains ne l'admettaient pas

toujours, lui s'en amusait volontiers.

Le présent essai, avec ses notes de traverses, s'efforce de restituer

le cheminement de son auteur dans l'oeuvre de cet important

écrivain.