Les robots n'ont jamais été enfants. Ils naissent adultes, définitivement

conformés, conformistes, fonctionnels, efficaces. Dans nos

sociétés «technicistes», beaucoup d'hommes se sont robotisés.

Ce qui, dans la perte volontaire d'un temps d'innocence et de questionnement

où les mots trébuchent sur les choses, leur confère un

air conquérant, les rend sûrs d'eux-mêmes, «incontournables».

Imagination formatée, conscience atrophiée, ils traitent la planète

et les sociétés comme simples ressources. À exploiter.

Car c'est bien dans l'enfance que sourd l'imaginaire, qu'apparaît

la première conscience, que prend corps le langage. Là se tient

la fabrique de l'âme. Pour moi, ne peut prétendre aborder aux rives

limoneuses de la poésie que celui qui n'offusque pas cette partie

constitutive de lui-même, qui, plutôt que de la renier, la maintient

vive pour abreuver sa vision du monde. Il s'agit de ménager en

soi des clairières de naïveté où sens et sons rabibochés viendront

à la lune danser la gigue nouvelle aux rythmes des flûtes nasales,

des mirlitons et des tambourins.

Le reste, à la condition d'accorder aux mots le bénéfice du doute

et de les forcer à dire le «vrai du vrai» tout en mentant avec

effronterie, suivra.