Quand j'atteins l'avenue circulaire,

180 degrés de ciel me sautent dessus.

Bleu-gris très pâle, pommelé

d'immenses nuages rouge sang.

Suffocant. Je m'arrête pile - oh pardon,

Iraniennes aux voiles battants

qui me marchez sur les talons. Et

dans le même instant une pagaille

de tourterelles prend son envol au

loin : un bête vol de pigeons mais

éclairé au stroboscope. Sans me

laisser le temps de recouvrer mon

souffle, l'appel à la prière explose,

et c'est la mosquée du jardin botanique

: l'une des plus belles voix de

Damas. Je n'ose pas sourire, je n'ose

pas bouger.