La poésie, c'est peut-être ces éclats de rire des enfants sous les bombes, l'amour qui naît quand tout semble perdu. Les calembourgeois décalés sont les vers d'un sexagénaire qui cherche à les apprivoiser avant de s'intéresser aux pissenlits qui le guettent en essaimant leurs graines sous le souffle blond de celle qui persiste à espérer que la connaissance, un jour, triomphera de la barbarie.