«Les hommes avaient l'air vivants, forts, taillés dans une matière crédible.

J'allais vers eux pour la transfusion : ils me prêteraient un peu de leur vie, un

peu de leur vraisemblance. Ils m'aimaient à leur manière, ils en avaient les

larmes aux yeux, mais ils ne pouvaient rien pour moi et s'en allaient faire

des enfants ailleurs.»

Résultat : si elle compte ses amants sur ses doigts, il lui manque une bonne

douzaine de mains. Et maintenant, ils sont tous là, épinglés comme des

papillons de nuit - ceux d'un jour, ceux d'un été. Sans tricher, elle cherche

les traces de leur passage, les éblouissements, les stupeurs inexpliquées, les

détresses navrantes - il n'y a pas que du grandiose. Et à travers ces portraits

d'hommes barbouillés d'affection, de rigolade ou de cyanure, c'est l'image

d'une femme qui se dessine.