Toute une année, à l'aube, dans la maison encore endormie, laisser venir les pensées, les mots. S'accorder une minute bleue : un îlot de poème avant le tourbillon du jour.

Il y a tant de bruit au fond de moi

Pourtant je dors dans mon enfance

Où sont les clés de l'horizon

J'attends que l'aube s'échappe

On ne retient pas la lumière