Depuis ma plus tendre enfance, j'aime me promener

dans la forêt vosgienne qui borde mon village natal.

Cette faune et cette flore qui survivent à toutes les saisons, à

toutes mes joies, à toutes mes peines me rapprochent de mes

racines. En particulier de mon père, disparu alors que je n'étais

qu'adolescente. J'écrivais sur l'amour fulgurant qui bat contre

mes flancs, encore si longtemps après sa mort, lorsqu'un

inconnu s'est imposé à moi : Albert, son frère cadet, tué pendant

la Seconde Guerre mondiale. Il était peintre et musicien,

et sa mort a toujours été un sujet tu. Pouvais-je entreprendre

d'enquêter sur sa vie ? L'appel devint irrépressible : j'ai alors

battu semelle chez moi en Alsace et dans les Pyrénées, en questionnant

les aînés, en remuant les archives, en découvrant la

force vive de la mémoire, qu'il suffit d'activer pour récolter en

mosaïque la manne d'un puits sans fond. Je cueillais l'histoire

bouleversée des miens et de ma région. J'ignorais encore que

cette enquête deviendrait une quête, qu'elle me mènerait vers

moi, qu'elle me dirait d'où je viens et pourquoi je suis née.