Ce n'est peut-être ni une fiction, encore moins une prémonition.

Peut-être est-ce un récit, un journal, simple et

dépouillé, de notre réalité présente.

Certains d'entre nous rêvent d'une île, où tout recommencerait,

où le désespoir resterait sur le continent. La question

n'est pas de savoir s'ils ont raison. La question est de savoir

ce que fera chacun de nous le jour où nous n'aurons plus

le choix. La question est de savoir si, aujourd'hui, nous

avons le choix.

La question est de savoir ce que feront nos enfants d'une

lucidité mortelle. C'est que la lucidité n'est pas un poison

dont on puisse se mithridatiser. Mais son absence est un

venin qui étouffe l'humain en nous.

Y a-t-il aujourd'hui des humains qui vivent sur Danaé ?

Quand sont-ils partis là-bas ? Et que devenons-nous pendant

ce temps ?

Peut-être n'ai-je pas écrit ce récit. Peut-être m'est-il parvenu,

dans une bouteille lancée à la mer par les derniers

humains qui, déjà, ne vivent plus parmi nous.

Alors qui sommes-nous ?