Le cri de son épouse l'interrompit. «Ce n'est pas

qu'elle m'ait donné, moi, à toi - c'est qu'elle t'a donné

à toi-même.» Elle se pencha vers lui comme portée

en avant par une vague de pitié. «Ne vois-tu point,»

poursuivit-elle, tandis qu'il avait les yeux suspendus

à elle, «que c'est le cadeau auquel tu ne saurais échapper,

la dette que tu t'es engagé à acquitter ? Ne vois-tu

point que jusqu'ici tu n'as jamais été ce qu'elle pensait

que tu étais, et qu'à présent, ô merveille, elle t'a

transformé en celui qu'elle aimait ? Voilà qui vaut la

peine de souffrir, la peine de mourir, pour une femme

- voilà le cadeau qu'elle eût souhaité donner !»

«Ah,» s'écria-t-il, «mais malheur à qui par qui il

vient. Qu'est-ce que je lui ai jamais donné ?»

«Le bonheur de donner,» dit-elle.