« J'entends qu'on ricane dans ma nuque. Trois mèches en moins sur le devant, il ne va quand même pas nous en faire un foin, l'animal ! Serait-il, en sus, difforme comme Toulouse-Lautrec, flanqué d'un nez en poireau comme Atchoum et Grincheux, ou battu aux présidentielles comme Valéry Giscard d'Estaing, on pourrait à la rigueur compatir. Mais juste chauve ! À ce que l'on sache, d'autres, des millions d'autres, endurent depuis des siècles cette piqûre d'épingle de la nature avec dignité, le menton haut et l'oeil farouche. »

À vingt ans, Philippe Eliakim a vu tomber une à une les longues boucles blondes dont il était si fier. De cette traumatisante expérience et des années de déplumage qui s'ensuivirent, il tire aujourd'hui le plus réjouissant des récits. Il ne nous cache rien des tentatives souvent infructueuses de soins et de camouflage, de ses recherches obsessionnelles sur les chauves à travers les âges, de leur classification maniaque, de ses relations difficiles avec les miroirs et de ses déboires amoureux...

À offrir à tous les hommes sans exception pour les faire rire sur l'un de leurs plus gros sujets d'angoisse...