Et puis comme souvent après un pic saveur piment, le soufflé retombe,

derechef, l'anxiété me plombe. Les kleptomanes sont des êtres qui vivent

sur des montagnes russes : tantôt exaltés par le fruit de leurs maraudes, ils

planent au septième ciel au bonheur des mannes ; tantôt flippés en retour

de leurs fraudes, ils replongent aussi sec dans des affres infernales.

Sibylle V., une journaliste pigiste qui mène en apparence une

heureuse quoique précaire vie de trentenaire urbaine, est en réalité

une kleptomane notoire, complètement asservie au règne de l'objet

et des marques. En plus de chaparder, chouraver, dépouiller, son

côté «control freak» l'amène à tout ranger, régenter, classer, lister,

calculer et la rend insupportable à son entourage. Bourrée de tocs,

elle s'enfonce chaque jour davantage dans son addiction jusqu'au

moment où elle décide d'y remédier. Débute alors un chemin de

croix tragi-comique, où chaque aventure est prétexte à tourner un

regard grinçant sur notre société.

Dans cette fiction au style enlevé - une prose rythmée qui rime tout

au long du récit - l'auteur dépeint une génération née et élevée dans

le tout consumérisme et le tout aseptisé.