Lame

La mort frôlée fait bondir les papillons. Le souffle qui ne tient qu'à une lame devient alors éveil.

je pourrais tout aussi bien disparaître ou revivre mais je suis là en pyjama d'étoiles jouant de la flûte basse dans l'aigu d'une école traversière

... nous sommes des morceaux de rêve

qui ont heurté le sol depuis le lointain

nous mimons l'humain

nous mimons l'arbre

pour l'enfant solitaire...