«Ce n'est pas ici l'histoire d'une mort mais celle de notre vie,

une histoire comme toutes les autres histoires, jamais la

même, toujours la même, histoire d'amour et de son cours,

flux et flonflons. Il y avait du régal dans mon regard et dans le

sien, également, à égalité, quand agrippé à la rampe il a difficilement

emprunté l'escalier. Autrefois il aurait dit, en arrivant

en bas, comme une meneuse de revue couverte de strass,

«l'ai-je bien descendu ?» Là, il vient de plonger dans mes

bras, était-ce un cri ou un rire, que voulait-il dire ?, un mot

s'était bloqué dans sa gorge. Il a répété, «ça va, laisse-moi».

Petit à petit il s'est détaché de moi, assurant chacun de ses

pas, levant douloureusement les bras pour l'équilibre du

funambule. La musique le tenait debout.»

S'il est ici question de perte, de maladie et de mort, Ce sont

amis que vent emporte ne peut être réduit à cette seule dimension,

tant la force de l'amour et le pouvoir de l'art y occupent

aussi une place de choix. Ce clair-obscur inattendu dans un

texte consacré à la mort fait de ce roman l'un des plus beaux

et certainement l'un des plus émouvants qu'Yves Navarre ait

écrits.