J'ai dit sable et je n'ai rien dit d'autre que les cinq lettres de son nom,

rien d'autre que ses syllabes errantes agitées par la brise

comme par une mer sèche des poissons morts que lui enlèverait

à belles dents la mer à sec,

et, entraîné par des courants de vent ou d'eau, tourbillonnant parfois

comme une toupie aveugle,

ce sable s'en va du monde, s'en va au monde, et ballotté de-ci de-là

il revient comme une concubine se coucher sous la poussière,

couvercle toujours mal cloué du cercueil de la terre,

et le sol l'engloutit en le faisant rouler vers ses ténèbres

où ceux qui s'aiment attendent embrassés

sous cette peau grise et étrangère qu'un souffle balaierait.

Jorge Enrique Adoum