«J'ai toujours pensé que j'aimerais avoir une tombe sans

rien dessus. Pas d'épitaphe. Pas de nom. J'aimerais, en fait,

qu'on écrive dessus : fiction.»

Quand Andrew Warhola (1928-1987) arrive à New York en 1949,

il a tout juste vingt et un ans, et s'est déjà fixé un destin : devenir

célèbre. Le jeune homme d'origine ruthène va alors fabriquer

Andy Warhol, ce personnage médiatique, adulé, controversé, qui

veut tout et fait tout. Il est peintre, sculpteur, photographe. Il

est acteur, homme de télévision, mannequin. Il est producteur

d'un groupe de rock, directeur de magazine. Il est dramaturge,

cinéaste, romancier. Il crée un univers, la Factory, où circulent

librement drogue, sexe, artistes, voyous. Il dit vouloir être une

machine. Il annonce que bientôt tout le monde connaîtra un

quart d'heure de célébrité internationale. Il assure n'aimer que

les choses ordinaires et refuser l'originalité. C'est un vrai rebelle,

génial, inventif, underground et post-moderne. Derrière

sa perruque platine et sa désinvolture affichée se cache un créateur

exigeant, fragile, dont la vie et l'oeuvre tendent à notre

monde moderne un miroir désenchanté et plein d'humour. Plus

qu'un modèle, c'est un mythe : un nouveau Prométhée.