C'est l'heure où se forgent les faux souvenirs ;

où une inquiétude sans nom fait trembler l'air au-dessus

des chandelles ; où l'on voudrait pouvoir

descendre dans cet abîme virtuel qui se creuse au

centre de l'être, ce vertigineux abîme sur lequel

on se contente, peureux, de lancer une passerelle

de mots pour se donner l'illusion de nommer ce

qui est, terrible, à jamais innommable et sans

fond. ( la Chose )

Plus inquiet que Reverdy, moins exotique que

Michaux, proche aussi d'un R. Juarroz, René Pons

porte ici à une sorte de perfection dans l'amertume

l'art du poème en prose.